David Bisbal

¿Cómo deciros que mi hija disfrutó de lo lindo?
Se vino desde Murcia para estar en el concierto, y mereció la pena.
Tan simpático como siempre tuvo paciencia para charlar con tantan gente que le quiere...




Simplemente gracias por ser tan humano.


David, no cambies nunca.


Gracias y espero que hasta pronto.

La Casada Infiel

Del Romancero Gitano-

(Federico García Lorca )

Un retazo que dormía en mi mente y que ayer despertó en forma de Email.
Volví a mis clases de literatura con Teresa, mi profesora.

Escuché de nuevo sus consejos de no intentar ver en la poesía lo que otros ven, convenciéndonos de que nuestra interpretación es tan válida como cualquier otra: “la poesía es íntima tanto para el que la escribe como para el que la lee”- Nos decía.
Recordé su forma de leer desgranando cada palabra, cada verso , cada estrofa. Vi de nuevo a Miguel, el poeta de la clase, que siempre ponía la guinda en el pastel que, en forma de versos ella repartía … Y, me pregunté qué habría dicho él de este poema.
Seguro que nos habría hecho comprender el erotismo que se esconde entre sus versos, y como el poeta emplea toda una serie de elementos líricos, claramente vinculados a la cultura del pueblo gitano que habitaba en la región de Andalucía en donde tienen lugar los hechos...

Os la dejo aquí por si alguien no la conocía:

LA CASADA INFIEL

Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido,
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo, el cinturón con revolver.
Ella, sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo
la luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Amistad Incondicional

Hace ya algún tiempo, alguien a quien yo consideraba amig@ comenzó a dudar de mí y, entonces, quizás porque yo misma necesitaba aclarar mis ideas, nació este decálogo que guardé. Ni siquiera llegué a enviarlo, puesto que siguiendo los dictados de lo que yo misma había escrito, me retiré; cerré aquella puerta y abrí otras nuevas y, no sabéis lo que hoy me alegro.


Mi Decálogo de Conducta para con mis Amigos:

1 Soy su AMIGA y si en algo le perjudic@, me retiro cuando todo lo demás falla.
2 Les doy lo mejor de mí.
3 Tienen mi Fidelidad.
4 Tienen mi Sinceridad.
5 Gozan de mi Respeto.
6 Creo en ell@s.
7 Si puedo ayudarl@s en algo, ahí estoy.
8 La duda no cabe entre nosotr@s.
9 Quiero lo mejor para ell@s.
10 L@s quiero como son.

Amusas en los Aljibes Árabes

Nuevas ilusiones. Camaradería, amistad…

Trabajo en equipo, tardes de charlas, puesto que no hay nada más que hacer, salvo tratar de contactar con los fantasmas de los árabes que en este lugar guardaban el agua que abastecía a la población y hoy guardan nuestras pinturas. Son las mismas paredes que ellos tocaron ayer, las que hoy acogen nuestros cuadros. El lugar es mágico, el ambiente susurra y, las paredes murmullan historias del pasado. La asociación cultural Amusas, en los Aljibes Árabes de Almería. Un lugar privilegiado.

Estas han sido las obras que he expuesto. Me apetecía compartirlo con vosotros. Por si quereis echar un vistazo al vídeo aquí os dejo el enlace : http://www.youtube.com/watch?v=8I-ZixBPrDE

Partitura Olvidada

Amarillenta y raída, por el paso del tiempo,
La partitura paciente, espera ser usada.

Do, Re, Mi…

Las notas en sus pentagramas
Duermen obligadas a guardar silencio.
Sueñan con los días en los que sonaban
Tan alegres ellas, ¡Qué bien cantaban!

Fa, Sol, La…

Recuerdan los silencios, entonces tan breves,
Las escalas…
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si, Do…
Do, Si, La, Sol, Fa, Mi, Re, Do…

¡Cómo añoran esa melodía, que ahora calla!
Se daban la mano,
Las negras con las fusas y,
Semifusas con blancas,
Bailaban sobre el pentagrama.

Plasmadas en triste papel,
Hoy ajado y carcomido.
Amarillento y raído, por el paso del tiempo,
Polvoriento vestigio de un sonido lejano.
Olvidado…
En un cajón, que un triste día,
Fue cerrado.

La Máscara

(Imagen tomada de la red)

¿Es ángel o demonio quien se esconde tras la máscara?
Siempre quedará la duda.

Hombre o mujer,
Lo dirían tus palabras,
Deformadas , insonoras…
Si es que atravesar pudieran,
Ese muro que guarda
Cual centinela fiel,
Los secretos de tu boca.

Bajo la máscara tu yo se esconde.
Triste o feliz, sonrías o llores…
No puedo sentirte.
Rostro estático, falso rictus,
Eterna sonrisa, perenne tristeza,
Impasible, inescrutable…

Ahí dentro tu yo se ahoga…
Bello rostro el que se muestra,
Tan perfecto, tan deforme.
Me da miedo la mirada,
Tras la vacía oquedad
Que tus ojos esconde.

Me da miedo tu mirada,
Que es lo único,
que mi mirada toca….
Y, aquí afuera,
embriagado por la duda,
mi yo llora…

Mi paleta

( Imagen tomada de la Red)

Rescatado del pasado, fue escrito un día de lluvia ( de los pocos de los que por aquí gozamos) desde mi ventana...

Me asomo a la ventana.

El cielo esta triste, a punto de llorar.

Yo también.

Pinto en mi mente lo que veo.

Tomo el pincel y con verde doy toque tras toque hasta completar las delicadas hojas de las palmeras; ahora en trazo largo de marrón, sus troncos. La casa de enfrente, blanca; sus flores rosas y de nuevo el verde, al fondo el mar azul marino.

Todo tiene un tinte gris, una pátina que apaga el brillo del color puro y vivo. Y es que el día esta muy oscuro, tanto como mi paleta.

Mi obra ha quedado bien, pero… ¿Qué es eso? Un tímido rayo de sol asomando entre el espeso manto de nubes. Más luz, más claridad…Los colores se avivan, todo cambia, hay nuevos tonos alegres en la vista desde la ventana.

Mi triste paleta ahora empieza a sonreír.

Yo también.

Cuentame un cuento

(Montaje en Photoshop)

El niño -¿Me cuentas un cuento?
La mamá -¿Sobre qué?
El niño -Sobre la luna, por ejemplo.
La mamá -Sí, te lo cuento:

"Era noche de viento y las nubes se dejaban balancear envueltas en un placentero juego.
Se divertían moviéndose de un lado al otro al compás de sus ráfagas y, le daban la mano para no perderlo…
Ahora deprisa, luego despacio; ahora adelante, luego hacía atrás.
Mientras, la luna que observaba con envidia, con el cosquilleo que le causaban las nubecillas al pasar rozando su carita redonda, comenzó a estornudar.
Los “achísses y achusses” salían una y otra vez de su supuesta nariz.
Llegó a estornudar con tanta fuerza que, las ráfagas de aire expulsadas, eran comparables a las del mismísimo viento y fue entonces cuando se dio cuenta de que ella también zarandeaba las nubes cuando estornudaba y, de que había aprendido a soplar.
Así comenzó a jugar con ellas, le lanzó algunas de aquellas nubecillas al viento que, se las devolvía feliz desde el otro extremo del cielo y, así una y otra vez jugaron sin parar, hasta que la luna ya cansada, se retiró a descansar".

Cuando levanté la vista aquella noche, y miré hacia el cielo, me encontré con una luna riendo a carcajadas entre esponjosas nubecitas, que iban y venían de lado a lado del oscuro cielo…

Y sólo yo sabía lo que allí en lo alto, estaba pasando, me lo había contado mamá…

Tu presencia

Foto tomada de la red.

Texto que refleja mis pensamientos cuando moría ese domingo 1 de Noviembre, día de todos los Santos.

...

Presiento que tratas de explicar la causa y, culpas al tiempo, que rápido pasa sin dejarte hacer…

Sé que estás, que caminas a mi lado, aunque me cueste creerlo, aunque no te pueda ver... Siento tu presencia, pero al no verte las dudas me ciegan.

Curiosa pleonasmo: “ciega, por no poder ver”

Me hubiera gustado mirarte a los ojos, jugar los dos juntos como hicimos ayer, pero no puedo tocarte, hablarte… Cual fantasma observas sin dejarte ver.

Y lo sé.

Presiento que tratas de explicar la causa, y culpas a la vida, que entre tanta cosa no te deja hacer…

El tiempo te ha hecho para mí invisible, puede que las dudas no me dejen ver. ¿Por qué no? Podría ser.

Si intento hablarte, responde la nada, y escucho el sonido del callado silencio, que pide a la vida que te deje hacer, pero ella, sorda, sigue su camino y te lleva consigo, otra vez...

Aún sabiendo, dudo; aún dudando, entiendo y, aún entendiendo se me hace tan duro, que estés y no estés…

Me hubiera gustado mirarte a los ojos, simplemente, como hice ayer.

Pero sé, o intento saber, que no pudo ser…

Todo lo contrario...

Estoy leyendo a Benedetti, y no acabo de encontrar sentido a lo que leo, me cuesta y me cansa, pero entre “sus cosillas” me topé con este relatillo sobre morfología que tengo que reconocer tiene su gracia.

Creo que aquí encontró "el Divo" la horma de su zapato...jaja.

He conseguido el audio del propio Benedetti leyendo sus palabras, es genial:

TODO LO CONTRARIO

Veamos-dijo el profesor. ¿Alguno de ustedes sabe que es lo contrario de “in”?
- “¡Out!”, respondió prestamente un alumno.
- Bueno, no es obligatorio pensar en inglés. En español, lo contrario de “in” (como prefijo privativo, claro), suele ser la misma palabra, pero sin esa sílaba.
- Sí, ya sé, profesor: “insensato” y “sensato”, “indócil” y “dócil”, ¿no?
- Parcialmente correcto. No olvide, muchacho, que lo contario del invierno no es el vierno, sino el verano.
- No se burle, profesor…
- Vamos a ver… ¿Sería Ud. capaz de formar una frase, más o menos coherente, con palabras que si son despojadas del prefijo “in”, no confirman la ortodoxia gramatical?
- Probaré, profesor. “Aquel dividuo memorizó sus cógnitas, se sintió dulgente, pero dómito. Hizo ventario de las famias, con que tanto lo habían cordiado, y aunque se resignó a mantenerse cólume, así y todo en las noches padecía de somnio, ya que le preocupaban la flación y su cremento.
El profesor admitió sin euforia:
- Sulso, pero pecable.

(Marío Benedetti)

Espero que lo hayáis disfrutado y os haya arranque una sonrisa como lo ha hecho conmigo.