Las Estaciones, OTOÑO.

Fotografía robada (con consentimiento) a Carlos Velayos

Nunca os he hablado de los libros que leo y, hoy y ahora, es un momento idóneo para hacerlo.

A raíz de ver esta foto de Carlos Velayos, publicada en su blog de fotografía, y que me ofreció antes incluso de yo pedírsela, el engranaje autónomo de la mente se puso en marcha, relacionó mi lectura con la imagen y, decidí aprovecharme de su ofrecimiento y usarla para hablaros de este libro.

Las Estaciones, Hermann Hesse:
Calendario, reflexiones, poemas y acuarelas, recopiladas por Volker Michels.
Es un libro que yo catalogaría de “fuera de lo normal”.
Comienza con una agenda; está salpicado de reproducciones de vistosas acuarelas que supongo fueron pintadas por el mismo autor y, de lectura ligerísima, salta de la prosa a la poesía (algunas en su alemán original y escritas a mano) y de una a otra estación sin apenas darnos cuenta de en qué lugar en el tiempo nos encontramos en cada momento.
Con la miel en los labios, pues te quedas con ganas de más, llega el final.

Comencé por el principio, pero cuando me di cuenta de la “extraña” distribución de la lectura, me pasé al otoño.
Os dejo unos párrafos y prometo con cada cambio de estación, volver a pasaros algún que otro fragmento de esta obra que es de lo mejorcito y más original que he leído últimamente.
Hoy prosa...




_ fui a dar un paseo por el bosque. De lejos, el bosque se ve aún completamente verde, pero de cerca nota uno que ha envejecido, que está a punto de morir, las hojas de los castaños crujen, secas, a partir de ahora amarillearán, y si bien en algunos rincones húmedos y frescos, el follaje juguetón de las acacias se ve todavía de un azul profundo, por todas partes luce atravesado ya por ramas marchitas en las que las hojas, pequeñas y de un dorado cegador, brillan sueltas y empiezan a caer al menor soplo, como gotas...

… de este otoño que se avecina tan deprisa. ¡Ah, ya huelo algo que me produce alegría! Un olor húmedo, espeso, oleoso, algo mohoso, me dice que ahí hay hongos, boletos, unos ejemplares que aquí no suelen encontrarse muy a menudo…y los busco con celo… la mirada clavada en la tierra, en la mano una varilla ligera con la que apartar las hojas secas en cada rincón que parece prometer algo… este bonito hongo de aquí, el del sombrerete robusto y grueso… me pertenece y me lo comeré esta noche…

Hermann Hesse
(De Otoño, 1926 )