Un relato sin final...

Últimamente voy a andar por el paseo marítimo.
Hay en mi camino, un chiringuito en el que suelen picotear, sobre la arena que lo rodea, un buen número de palomas. No existe en toda la playa un lugar tan poblado de estas aves como ese, y cada vez que paso por allí, paro unos minutos a observarlas...

El otro día llevé conmigo la cámara, pensando en tomar alguna foto. Cuando sólo había hecho un par de disparos y sin explicación aparente, todas las palomas al unísono, levantaron el vuelo a una distancia del suelo ridícula, no más de un metro… y volvieron de nuevo, a su posición sobre la arena.
Bajé la cámara y busqué el motivo de tan extraña conducta y, mirando hacia el chiringuito, vi que un hombre de indefinible edad, y más bien dejada indumentaria, me miraba desde el dintel que separa la madera que forma la construcción playera, de la arena…
Le miré y me miró, y haciendo un gesto de aleteo con sus dos brazos, las palomas volvieron a levantar el corto vuelo anterior, y ante mi cara de asombro, él, como si de una función cirquense se tratara, repitió su movimiento, tres o cuatro veces más; lo que equivalía a ver en primera fila una maravillosa danza de palomas, elevarse y bajar de nuevo y, como fondo… el mar.
Era tal mi asombro que no se me ocurrió filmarlo con la cámara, es más, ni siquiera fotografié a las palomas otra vez…
Mi boca seguía abierta y él ante mi gesto de “no me lo creo” sonrió, me regaló un nuevo pase con otro aleteo, y dando la vuelta, se adentró en el chiringuito, a algún lugar fuera del alcance de mi vista…
Desde entonces, lo he visto más de una vez, sentado, hablando con alguien o, en la sola compañía de sus amigas las palomas.
Vive allí, no mendiga, al menos yo nunca lo vi hacerlo, desde mi posición, y haciendo por ver, se observan, una vieja manta, una silla de playa amarilla y bolsas de plástico que contendrán sus escasas pertenencias...
Este sábado, el día se asemejó a los del verano, calor, sol… la playa era un hervidero de gente ávida de precisamente esto, verano. Emprendí mi paseo y llegando al chiringuito en el que supuestamente habita este hombre, algo llamó mi atención: las mesas estaban montadas, las maderas que lo protegen durante el invierno habían sido levantadas y, había gente tomando cervezas…
Se me hizo un nudo en el estómago y una inevitable pregunta acudió a mi mente :
- Y... ¿El “sintecho”?
Al llegar al otro lado, el nudo que me oprimía, desde que mis ojos captaron el cambio de estación vía chiringuito en funcionamiento, se apretó aún más, la silla amarilla, la manta, y las familiares bolsas formaban un montón tipo vertedero, sobre la arena de la playa.
De él ni rastro…
Seguí mi camino hasta el puerto, absorta en mis pensamientos, tratando imaginar qué habría sido de aquel peculiar personaje.
Al regresar, y pasar de nuevo por aquel lugar, estaba sentado con sus cosas… sonreía y saludaba a los viandantes que como yo paseabamos, con cara de felicidad…
No he vuelto por allí…
Sigo preguntándome qué habrá sido de él.
Os dejo imaginar el final del relato…
Si algún día me llega a mí su historia verdadera, prometo contárosla.